Handel, który miał być desperacją
Don Fermín Solórzano zacisnął zęby, gdy handlarz niewolników splunął w kurz drogi i wskazał grubym palcem siedzącą na ziemi kobietę.
– Ta gruba dziewczyna jest warta mniej niż twoja krowa. Ale jeśli chcesz, mogę zrobić ci przysługę i wymienić ją za zwierzę. Nikt jej nie chce.
Słońce marca paliło bezlitośnie ziemię pomiędzy San Miguel de Allende a północnymi terenami Guanajuato. Był rok 1847. Meksyk pogrążał się w chaosie wojny, biedy i strachu.
Fermín miał trzydzieści dwa lata i praktycznie nic poza rozpadającą się hacjendą odziedziczoną po ojcu. Dawniej ziemia rodziła kukurydzę i fasolę dla połowy okolicy. Teraz pozostały jedynie wyschnięte pola, zrujnowane budynki i stara, chuda krowa.
Kobieta siedziała spokojnie z rękami związanymi grubą liną. Była zupełnie inna niż pozostali niewolnicy. Silna. Zdrowa. Jej ciemna skóra zdawała się niemal błyszczeć w słońcu, a spojrzenie budziło niepokój.
– Co jest z nią nie tak? – zapytał Fermín.
Handlarz, Abundio Meléndez, nerwowo przełknął ślinę.
– Ludzie mówią, że jest przeklęta. Kiedy była blisko, inni chorowali albo umierali. Zwierzęta uciekają przed nią. A nocą dzieją się dziwne rzeczy.
Kobieta uniosła głowę.
– Jacinta – powiedziała cicho.
To było pierwsze słowo, jakie wypowiedziała od miesięcy.
Abundio natychmiast zrobił znak krzyża.
– Widzisz? Mówi tylko wtedy, kiedy sama chce. Pozbądź się jej ode mnie. Nawet za darmo.
Fermín spojrzał na swoją starą krowę. Była jego ostatnim majątkiem.
Mimo to powiedział:
– Zgoda.
Sam nie wiedział, dlaczego to zrobił.
Kiedy rozwiązywał szorstką linę na nadgarstkach Jacinty, poczuł dziwne gorąco przebiegające przez dłonie. Kobieta spojrzała mu prosto w oczy.
Po raz pierwszy od dawna poczuł coś więcej niż rozpacz.
Tajemnicza kobieta z przeszłością starszą niż Meksyk
Droga do hacjendy trwała kilka godzin. Fermín szybko zauważył coś niepokojącego.
Jacinta nie pociła się mimo ogromnego upału. Nie prosiła o wodę. Nie wyglądała na zmęczoną.
Nawet ptaki milkły, kiedy przechodziła obok.
Gdy dotarli do hacjendy Solórzano, Fermín poczuł wstyd. Budynki rozpadały się, dach przeciekał, a dziedziniec zarósł chwastami.
Jacinta jednak nie wyglądała na zaskoczoną.
Patrzyła na ruiny tak, jakby znała to miejsce od dawna.
Tej samej nocy Fermín zobaczył ją stojącą pośrodku dziedzińca w świetle księżyca. Unosiła ręce ku niebu i szeptała w nieznanym języku.
Cienie wokół niej zdawały się poruszać samodzielnie.
– Nie powinieneś był tego widzieć – powiedziała spokojnie, kiedy odkryła jego obecność.
– To mój dom – odpowiedział.
Jacinta uśmiechnęła się chłodno.
– Nigdy nie był wasz. Został zbudowany na kościach mojego ludu.
Następnego dnia wydarzyło się coś jeszcze bardziej niezwykłego.
Hacjenda zaczęła się zmieniać.
Dziedziniec został dokładnie wysprzątany. Studnia dawała czystą wodę. W kuchni pachniało świeżymi tortillami i kawą.
Jacinta pracowała bez odpoczynku, jakby znała każdy kamień tego miejsca.
– Skąd naprawdę pochodzisz? – zapytał kiedyś Fermín.
Kobieta spojrzała przez okno.
– Z miejsca, które przestało istnieć setki lat temu.
