Powoli skinąłem głową, przygotowując się na złapanie czegoś.

„Pan Whitmore sprecyzował, że musi pan pełnić funkcję prezesa Whitmore Industries przez co najmniej jeden pełny rok” – wyjaśnił. „W tym czasie nie może pan sprzedać ani przekazać swoich akcji. Dopiero po dwunastu kolejnych miesiącach bez skandalu lub załamania finansowego – spadek będzie w pełni pana dotyczył”.

Wpatrywałam się w niego. „Jestem… nauczycielką plastyki. Nigdy nie prowadziłam firmy”.

„Twój wujek wiedział” – powiedział David. „Wierzył, że twoja uczciwość – nieskażona chciwością – może przywrócić firmie ducha”.

Wyrwał mi się gorzki śmiech. „Albo chciał mnie wystawić na próbę zza grobu”.

David uśmiechnął się lekko. „Zostawił też dla ciebie liścik”. Podał mi pojedynczą kartkę napisaną eleganckim, starannym pismem mojego wujka.

Emmo,
zbudowałem imperium, ale straciłem przy tym sumienie.
Ty nadal masz swoje.
Kieruj się sercem, a może uratujesz to, czego ja nie mogłem.

Pokój stał się niewyraźny. Czułem się jednocześnie przerażony i dziwnie żywy.

„Zrobię to” – powiedziałem cicho, a te słowa zaskoczyły nawet mnie.

Tej nocy siedziałem w swoim małym mieszkaniu, otoczony stosami papierów prawnych. Mój kot, Oliver, mruczał mi na kolanach, a moje myśli pędziły. Jak ktoś taki jak ja mógłby kierować korporacją liczącą dwadzieścia tysięcy ludzi?

Wtedy w mojej głowie odbił się głos Marka: Twoje miejsce jest w przeszłości.

Już nie.

Następnego ranka wszedłem do Whitmore Industries jako nowy prezes. W sali konferencyjnej zapadła cisza, gdy wszedłem – słychać było szepty, wymieniane spojrzenia, a nawet kilka uśmieszków ze strony kadry kierowniczej.