Rozłączyła się. Owinęła się szczelniej płaszczem i czekała. Nie była ofiarą drżącą z zimna; była generałem czekającym na swoją artylerię.
W ciepłym, dobrze oświetlonym salonie panowała atmosfera triumfalnego świętowania.
Kevin rozwalił się na ulubionym skórzanym fotelu ojca z kieliszkiem drogiej szkockiej w dłoni. Naprzeciwko niego jego żona, Jessica, przeglądała już próbki farb, przykładając je do ścian.
„Nienawidzę tej tapety” – powiedziała Jessica, marszcząc nos. „Śmierdzi staruchami. Musimy wypatroszyć całą tę podłogę. Otwarta przestrzeń”.
Kevin zaśmiał się, a w jego głosie brakowało ciepła. „Rób, co chcesz, kochanie. Teraz jest nasza. Nareszcie”.
„Jesteś pewien, że nie wróci?” zapytała Jessica, milknąc. „A co, jeśli ma klucz?”
„Zmieniłem zamki dziś rano” – przechwalał się Kevin, mieszając drinka. „Niech spróbuje. Zobaczy liścik i pójdzie płakać do siostry w Jersey. Skończyłem z jej noszeniem. Tata odszedł, a prawo jest prawem. Jestem jedynakiem. Posiadanie to dziewięć dziesiątych prawa, prawda? Jestem w domu. Ona jest na wolności”.
Pociągnął długi łyk. „Zasługuję na ten dom. Znosiłem jego wykłady przez trzydzieści lat. To moja zapłata”.
Wznieśli toast za swoją nową fortunę, nie zwracając uwagi na światła reflektorów omiatające przednią szybę.
Dziesięć minut później z drzwi wejściowych dobiegł głośny, mechaniczny dźwięk wiercenia.
Kevin zerwał się na równe nogi, rozlewając swoją szkocką. „Co do cholery?”
„Czy ona próbuje się włamać?”
?” wrzasnęła Jessica.
„Zajmę się tym” – warknął Kevin. Ruszył do drzwi, gotowy zastraszyć fizycznie swoją siedemdziesięcioletnią matkę. „Kazałem jej wyjść!”
Drzwi otworzyły się, zanim zdążył do nich dosięgnąć.
To nie była tylko Martha.
W korytarzu stała Martha, wyglądająca dostojnie pomimo zmęczenia. Po bokach stali dwaj umundurowani policjanci i pan Henderson, adwokat rodziny, trzymający grubą skórzaną teczkę. Ślusarz już się odsunął, pakując wiertarkę.
