„Betty, musisz być ze mną szczera. Jakie są twoje relacje z Cynthią? Dogadujecie się?”
I oto było. Prawdziwe pytanie – to, na które czekałem odkąd pojawiła się policja.
Bo się nie dogadywaliśmy. Nigdy się nie dogadywaliśmy. Od dnia, w którym Lewis mnie jej przedstawił, wiedziałem, że coś z nią nie tak. Była zbyt idealna, zbyt wyrachowana, zbyt zainteresowana pieniędzmi, które Lewis zarabiał jako inżynier.
„Nie jesteśmy sobie bliscy” – przyznałem.
„Czy obwiniasz ją za śmierć swojego syna?”
„Co?” Mój głos był zbyt głośny, zbyt defensywny.
„To proste pytanie. Czy obwiniasz Cynthię za śmierć Lewisa?”
Wypadek. Tak wszyscy to nazywali. Lewis jechał do domu po kolacji z Cynthią. Padał deszcz. Samochód wpadł w poślizg. Uderzył w drzewo. Lewis zginął na miejscu. Cynthia wyszła z wypadku z drobnymi zadrapaniami.
Zawsze wydawało mi się to dziwne. Zawsze wydawało mi się to wygodne. Ale nigdy nie miałam dowodu. Po prostu byłam zrozpaczoną matką szukającą winnego.
„Nie widzę, co to ma wspólnego z dzieckiem”.
„To ma z tym wszystko wspólnego” – powiedziała Fatima, zamykając teczkę. „Bo nie udało nam się zlokalizować Cynthii. Zniknęła. Jej dom jest pusty. Jej telefon jest wyłączony. A ty jesteś jedyną osobą, która twierdzi, że widziała ją wczoraj”.
Jej słowa podziałały na mnie jak lodowata woda.
Oskarżała mnie. Nie wprost, ale insynuacja była oczywista. Myślała, że to wszystko zmyśliłam – że znalazłam dziecko w inny sposób i z zemsty obwiniam Cynthię.
„Nie kłamałem” – powiedziałem przez zaciśnięte zęby. „Widziałem to, co widziałem”.
„W takim razie musimy znaleźć Cynthię, i to szybko. Bo jeśli jest matką tego dziecka, to grozi mu poważne niebezpieczeństwo. A jeśli nie, to mamy do czynienia z jeszcze większą zagadką”.
Fatima wstała. Podała mi kartkę ze swoim numerem.
„Jeśli przypomnisz sobie cokolwiek, jakiś szczegół, zadzwoń do mnie.”
Odeszła, zostawiając mnie z większą liczbą pytań niż odpowiedzi.
Siedziałem z kartką w dłoni, zastanawiając się, czy tracę rozum. Widziałem Cynthię. Byłem tego pewien. Ale teraz wątpliwości wdzierały się do mojego wnętrza niczym trucizna.
A co, jeśli się pomyliłem? A co, jeśli to był ktoś inny? A co, jeśli mój żal i uraza sprawiły, że zobaczyłem to, co chciałem zobaczyć?
Ojciec Anthony wrócił w południe. Trzymał w rękach różaniec.
„Pomodlimy się?” zapytał.
„Nie jestem zbyt religijna. Nigdy nie byłam. Ale w tamtej chwili potrzebowałam czegoś większego niż ja sama. Czegoś, co by mi powiedziało, że nie jestem w tym sama”.
Skinąłem głową. Modliliśmy się razem, cicho. Znajome słowa uspokajały mnie, nawet jeśli nie rozumiałem, jak działają. Kiedy skończyliśmy, czułem się trochę mniej załamany.
„Policja uważa, że kłamię” – powiedziałem mu.
„Prawda zawsze wychodzi na jaw” – odpowiedział. „Nawet jeśli to wymaga czasu”.
Ale nie mieliśmy czasu. To dziecko walczyło o życie. A Cynthia gdzieś się ukrywała, uciekała albo planowała kolejny ruch.
O 15:00 przyszedł do mnie inny lekarz. Tym razem starsza kobieta, w grubych okularach i z poważnym wyrazem twarzy.
„Potrzebujemy twojej zgody na przeprowadzenie badań na dziecku” – powiedziała.
„Nie jestem rodziną.”
„Wiemy, ale jesteś teraz jedyną odpowiedzialną osobą. Pomoc społeczna jest w drodze, ale w międzyczasie musimy działać. Dziecko potrzebuje badań krwi. Musimy wiedzieć, czy ma jakieś schorzenia, czy był narażony na działanie narkotyków, czy ma obrażenia, których nie wykryliśmy”.
Podpisałam papiery. Nawet nie przeczytałam ich do końca. Chciałam tylko, żeby zrobili wszystko, co konieczne, żeby go uratować.
Dwie godziny później pojawił się pracownik socjalny.
Alene.
Była młoda. Za młoda do tej pracy, pomyślałem. Może dwadzieścia pięć lat. Krótkie włosy, szary garnitur, profesjonalny uśmiech, który nie sięgał oczu.
„Pani Betty” – powiedziała, siadając obok mnie. „Muszę zadać pani kilka pytań dotyczących pani sytuacji. Rozumiem, że znalazła pani dziecko”.
Znów ta sama historia. Znów te same pytania. Ale Alene była inna. Nie patrzyła na mnie z podejrzliwością. Patrzyła na mnie z litością, co było jakoś gorsze.
„Mieszkasz sam?” zapytała.
“Tak.”
„Czy ma Pan/Pani stały dochód?”
„Mam emeryturę po zmarłym mężu i trochę oszczędności”.
„Karta kryminalna?”
“NIE.”
„Problemy ze zdrowiem psychicznym? Depresja? Lęk?”
Zawahałem się.
Po śmierci Lewisa brałam antydepresanty przez trzy miesiące. Mój lekarz powiedział, że to normalne – że żałoba czasami potrzebuje wsparcia chemicznego. Przestałam brać, kiedy poczułam się lepiej.
„Miałam depresję po śmierci syna” – przyznałam. „Ale to już minęło”.
Alene coś zapisała. Nie mogłam dostrzec co.
„Dziecko będzie potrzebowało tymczasowego domu po wypisaniu ze szpitala” – powiedziała. „Jeśli zostanie wypisane, opieka społeczna będzie szukać certyfikowanych rodzin zastępczych. W międzyczasie pozostanie pod opieką państwa”.
Opieka państwowa.
Te słowa coś we mnie złamały. To dziecko, które tuliłam do piersi i które odetchnęło w moich ramionach, miało zostać oddane w ręce obcych. Asystentów. Ludzi, którzy potraktują je jak kolejny akt sprawy, kolejny numer.
„A co, gdybym chciał…” – słowa wyszły z moich ust, zanim zdążyłem je powstrzymać. „A co, gdybym chciał się nim zaopiekować?”
Alene spojrzała na mnie najpierw zaskoczona, a potem sceptycznie.
„Pani Betty, ma pani sześćdziesiąt dwa lata. Nie jest pani certyfikowaną rodziną zastępczą. Nie ma pani żadnego prawnego związku z dzieckiem. I jest pani objęta aktywnym śledztwem karnym”.
„Nie zrobiłem nic złego. Uratowałem mu życie.”
„Wiem. Ale system ma swoje protokoły. Najważniejsze jest dobro dziecka. I szczerze mówiąc, twój wiek i twoja niedawna sytuacja emocjonalna to czynniki, które musimy wziąć pod uwagę”.
Poczułem się, jakbym dostał policzek.
Za stary. Za niestabilny. Za zepsuty.
Może miała rację. Może to było szaleństwo, żeby o tym myśleć. Ale kiedy zamknęłam oczy, widziałam tylko to kruche ciałko. I wiedziałam, że nikt inny na świecie nie pokochałby go tak jak ja.
Tej nocy po raz pierwszy od trzydziestu sześciu godzin wróciłam do domu. Eloise mnie przekonała. Powiedziała, że muszę wziąć prysznic, spać w prawdziwym łóżku, że dziecku nic nie będzie i że zadzwonią, jeśli coś się zmieni.
Jechałem do domu, gdy słońce zachodziło. Jezioro mieniło się po mojej prawej stronie. Zatrzymałem się w tym samym miejscu, w którym widziałem Cynthię i gdzie wyciągnąłem walizkę. Wysiadłem z samochodu. Poszedłem na brzeg.
Walizka zniknęła. Policja zabrała ją jako dowód. Ale widziałem dokładnie, gdzie była. Widziałem własne ślady stóp w wyschniętym błocie.
Stałem tam, gdy zapadała ciemność, zastanawiając się, czy kiedykolwiek poznam prawdę. Zastanawiając się, czy Cynthia skądś mnie obserwuje. Zastanawiając się, co, do cholery, tak naprawdę się stało.
A potem zadzwonił mój telefon.
To był szpital. Moje serce stanęło.
„Pani Betty” – powiedział głos Eloise – „musi pani natychmiast wrócić”.
Wracałem do szpitala, przekraczając wszelkie ograniczenia prędkości. Moje ręce drżały na kierownicy. Serce biło tak głośno, że słyszałem je ponad rykiem silnika.
Eloise nie podała żadnych szczegółów przez telefon. Powiedziała tylko, żebym wrócił. Te dwa słowa wystarczyły, żebym w głowie ujrzał najgorsze scenariusze.
Dziecko umarło. Musiało tak być. Po co innego dzwoniliby do mnie tak pilnie? Walczył dwa dni, aż w końcu jego maleńkie ciałko się poddało. To nie wystarczyło. Ja nie wystarczyłam. Przybyłam za późno.
Zaparkowałem krzywo, zajmując dwa miejsca. Pobiegłem w stronę drzwi izby przyjęć. Eloise czekała na mnie przy wejściu. Miała poważny wyraz twarzy, ale było w niej coś jeszcze – coś, czego nie potrafiłem rozszyfrować.
„On żyje” – powiedziała natychmiast, jakby doskonale wiedziała, o czym myślę. „Dziecko żyje. Ale musisz iść ze mną”.
Poprowadziła mnie korytarzami, których nie znałam. Weszłyśmy na trzecie piętro. Mijałyśmy oddział intensywnej terapii noworodków. Szłyśmy dalej. W końcu dotarłyśmy do małej sali konferencyjnej.
W środku byli detektyw Fatima, Alene, pracownica socjalna, i mężczyzna, którego nie znałam. Był starszy, może z sześćdziesiąt lat. Miał na sobie ciemny garnitur i okulary. Miał twarz prawnika.
„Proszę usiąść” – powiedziała Fatima, wskazując na krzesło.
Siedziałem. Nogi miałem jak z galarety. Wszyscy patrzyli na mnie z taką intensywnością, że miałem ochotę uciekać.
„Otrzymaliśmy wyniki testu DNA dziecka” – powiedziała Fatima. Jej słowa wpadły jak kamienie w stojącą wodę.
DNA.
Nie rozumiałem, dlaczego to zrobili. Czego szukali?
„I co z tego?” – zapytałem, gdy cisza stała się nie do zniesienia.
Fatima wymieniła spojrzenia z mężczyzną w garniturze. Skinął głową.
Otworzyła teczkę i wyjęła kilka papierów. Położyła je przede mną.
„To chłopiec. Urodził się około trzy dni temu, według badań lekarskich”. Fatima zrobiła pauzę. „A Betty, to twój wnuk”.
Świat się zatrzymał.
Słowa nie miały sensu. Słyszałem je, ale mój mózg nie chciał ich przetworzyć.
Mój wnuk.
Niemożliwe.
Lewis zmarł sześć miesięcy temu. Nie zostawił dzieci. Nie był w ciąży. Nic.
„To niemożliwe” – wyszeptałem.
„Wyniki są jednoznaczne” – powiedział mężczyzna w garniturze. „Jestem dr Alan Mendes, specjalistą genetyki sądowej. Przeprowadziliśmy testy dwukrotnie, aby mieć pewność. Dziecko ma około dwudziestu pięciu procent wspólnego DNA z panem. Jest z całą pewnością pańskim biologicznym wnukiem. Synem pańskiego syna Lewisa”.
Syn Lewisa.
Mój Lewis.
Poczułem się, jakby ktoś uderzył mnie młotkiem w pierś. Lewis miał syna. Syna, którego nigdy nie poznał. Syna, którego ktoś próbował utopić w jeziorze.
„Ale jak?” Mój głos brzmiał obco. „Lewis zmarł sześć miesięcy temu. Cynthia nigdy nie wspominała o ciąży”.
„Dokładnie” – powiedziała Fatima, pochylając się do przodu. „Cynthia była w ciąży podczas wypadku. Według naszych obliczeń zaszła w ciążę około miesiąc przed śmiercią Lewisa. Co oznacza, że wiedziała”.
Pokój wirował.
Cynthia wiedziała, że jest w ciąży, kiedy Lewis zmarł. Dlaczego nic nie powiedziała? Dlaczego ukrywała ciążę przez dziewięć miesięcy? Dlaczego urodziła w tajemnicy, a potem próbowała zabić własnego syna?
„Nie rozumiem” – powiedziałem. Łzy zaczęły mi się rozmazywać przed oczami. „Dlaczego ona zrobiła coś takiego? To jej syn. Syn Lewisa”.
„Właśnie tego musimy się dowiedzieć” – powiedziała Fatima. „Ale jest coś jeszcze, Betty. Musisz bardzo uważnie posłuchać tego, co ci zaraz powiem”.
Przygotowałam się. Nie wiedziałam na co, ale wiedziałam, że cokolwiek miało nadejść, będzie gorsze.
„Badaliśmy wypadek twojego syna. I są nieścisłości. Ogromne nieścisłości”.
„Jakiego rodzaju nieścisłości?”
„Samochód Lewisa został ponownie zbadany po wypadku. Oficjalny raport mówił, że to poślizg spowodowany deszczem, ale poprosiliśmy o ponowne sprawdzenie. Znaleziono ślady manipulacji przy hamulcach. Ktoś je sabotował”.
Słowo to spadło na mnie niczym bomba.
Sabotaż. Morderstwo.
Mój syn nie zginął w wypadku. Został zamordowany.
„Cynthio” – powiedziałem. To nie było pytanie.
„Ona jest naszą główną podejrzaną” – przyznała Fatima. „Ale potrzebujemy dowodów i musimy ją znaleźć. Całkowicie zniknęła. Nie używała telefonu. Nie dotykała swoich kont bankowych. Rozpłynęła się w powietrzu”.
Wstałem z krzesła. Musiałem się ruszyć. Potrzebowałem powietrza. Podszedłem do okna. Na zewnątrz miasto lśniło milionami świateł. Normalne życie. Normalni ludzie. A ja tkwiłem w tym koszmarze.
„Mój syn” – wyszeptałam do szyby. „Moje dziecko. Ona go zabiła”.
Nikt nie odpowiedział. Nie było nic do powiedzenia.
Poczułem dłoń na ramieniu. To była Alene.
„Musisz wiedzieć jeszcze coś” – powiedziała cicho. „O dziecku. O jego przyszłości”.
Odwróciłem się. Jej oczy były miłe, ale smutne.
„Biorąc pod uwagę, że dziecko jest twoim biologicznym wnukiem, masz prawa. Możesz złożyć wniosek o opiekę”. Uniosła rękę, zanim zdążyłem się odezwać. „To będzie długi proces. Będą badania, wizyty domowe, wywiady psychologiczne. A w międzyczasie dziecko pozostanie pod opieką państwa”.
„Nie” – to słowo zabrzmiało jak ryk. „Nie zabierzesz mi go. To wszystko, co mi zostało po Lewisie. To mój wnuk. Moja krew”.
„Rozumiem” – powiedziała Alene. „Uwierz mi, rozumiem. Ale system ma swoje protokoły. A po tym wszystkim, co się wydarzyło, musimy upewnić się, że dziecko jest bezpieczne”.
„Będzie bezpieczniejszy ze mną niż z obcym człowiekiem.”
„Może. Ale ta decyzja nie należy do mnie. To decyzja sędziego i dobra dziecka”.
Doktor Mendes zabrał głos po raz pierwszy od czasu swego pierwszego objawienia.
„Musimy wziąć pod uwagę jeszcze jeden czynnik. Dziecko doznało poważnego urazu – hipotermii, bliskiego utonięcia. Najbliższe kilka tygodni będzie miało kluczowe znaczenie dla jego rozwoju. Będzie potrzebował specjalistycznej opieki, terapii i stałej opieki medycznej”.
„Zrobię wszystko, co trzeba” – powiedziałem. „Wszystko”.
Fatima wstała.
„Betty, musisz coś zrozumieć. Nie jesteś podejrzaną. Wierzymy w twoją wersję wydarzeń. Ale nie możesz też po prostu zatrzymać dziecka, bo to twój wnuk. Jest postępowanie prawne. A tymczasem naszym priorytetem jest znalezienie Cynthii. Potrzebujemy twojej pomocy”.
“Jak?”
„Pomyśl. Czy Cynthia kiedykolwiek wspominała o jakimś szczególnym miejscu, jakiejś nieruchomości, jakimś przyjacielu lub krewnym, u którego mogłaby się ukrywać?”
Zamknęłam oczy. Pomyślałam o wszystkich rozmowach, które odbyłam z Cynthią przez trzy lata jej małżeństwa z Lewisem. Były nieliczne, powierzchowne. Nigdy nie mówiła o swojej rodzinie. Nigdy nie wspominała o swojej przeszłości. Jakby pojawiła się znikąd w dniu, w którym poznała Lewisa.
„Ma ciotkę” – powiedziałem nagle. „Na północy, blisko granicy. Lewis kiedyś o niej wspomniał. Powiedział, że Cynthia dorastała z nią”.
Fatima szybko to zapisała.
“Nazwa?”
„Nie wiem. Lewis nigdy nie powiedział.”
„To początek” – powiedziała Fatima. „Przyjrzymy się temu”.
Wszyscy wyszli oprócz Eloise. Została ze mną w tej zimnej, pustej sali konferencyjnej.
„Chcesz zobaczyć swojego wnuka?” zapytała.
Skinąłem głową, nie mogąc wydobyć głosu.
Przeprowadziła mnie przez drzwi bezpieczeństwa na oddział intensywnej terapii noworodków. Kazała mi umyć ręce i założyć sterylny fartuch. Potem zaprowadziła mnie do inkubatora w kącie.
