Przyjęcie bez zaproszenia
Następnego dnia Wiktoria pojechała na daczę sama. Chciała sprawdzić dom po zimie, otworzyć okna, uporządkować spiżarnię, obejrzeć pompę. Maksym chciał jechać z nią, ale odmówiła.
– Chcę pobyć tam spokojnie.
– Nie ufasz mi?
– W kwestii twojej rodziny – póki co nie.
Spuścił wzrok. Nie sprzeczał się. Droga zajęła prawie dwie godziny. Gdy Wiktoria podjechała pod działkę, serce nieprzyjemnie jej podskoczyło: przy furtce stały dwie duże, kraciaste torby i dziecięcy hulajnoga. Na ławce siedziała Inga, obok kręcili się jej synowie, a Nadieżda Wasiljewna rozmawiała z sąsiadką przez płot tak pewnie, jakby przyjechała do siebie.
Wiktoria zatrzymała samochód, wyłączyła silnik i przez kilka sekund patrzyła przed siebie. Potem wysiadła. – Dzień dobry – powiedziała.
Inga zerwała się. – Nareszcie! Czekamy już godzinę. Dzieciom nogi zdrętwiały. Nadieżda Wasiljewna odwróciła się z uśmiechem, który natychmiast stał się napięty. – Wiki, a my postanowiłyśmy jednak przyjechać na parę dni. Żeby porozmawiać na miejscu. Nie przez telefon się kłócić.
Wiktoria powoli przeniosła wzrok na torby. – Kto was zapraszał?
– Nie zaczynaj przy furtce – powiedziała z irytacją Inga. – Otwórz dom, dzieci muszą do toalety.
Wiktoria wyjęła klucze, ale nie od furtki, a od samochodu. Otworzyła bagażnik, wyjęła butelkę wody i podała siostrzeńcom. – Do toalety można wejść do sąsiadki, jeśli pozwoli. Do domu nie wchodzicie.
Inga otworzyła usta. – Mówisz poważnie?
– Całkowicie poważnie.
Nadieżda Wasiljewna załamała ręce. – Wiki, trzymasz dzieci na dworze?
– Nie. To wy przywieźliście dzieci pod zamknięty dom bez zgody gospodyni.
Sąsiadka, Anfisa Grigorjewna, która do tej pory z ciekawością obserwowała przez płot, chrząknęła i powiedziała: – Toaletę u mnie mam. Dzieci wpuszczę. A dorośli niech się sami dogadują.
Inga chwyciła młodszego syna za rękę i poprowadziła go do sąsiadki, rzucając na Wiktorię spojrzenie, jakby ta popełniła coś niewybaczalnego. Nadieżda Wasiljewna została przy furtce. – Hańbisz nas przed ludźmi.
– Nie. Nie pozwalam wam zająć mój dom podstępem.
– Jaki podstęp? Jesteśmy swoi.
– Swoi nie przyjeżdżają z torbami po odmowie.
Teściowa podeszła bliżej. – Maksym wie?
– Zaraz się dowie.
Wiktoria wyjęła telefon i zadzwoniła do męża. Odebrał szybko. – Wiki, dojechałaś?
– Tak. Przy furtce twoja matka, Inga i dzieci z torbami. Przyjechali się wprowadzać.
Po drugiej stronie zapadła cisza. – Co?
– Słyszałeś.
– Zaraz zadzwonię do mamy.
– Nie dzwoń. Powiedz mi: wiedziałeś?
– Nie – odpowiedział natychmiast. – Przysięgam, nie.
Wiktoria uważnie wsłuchiwała się w jego głos. Nie było w nim winnego wahania, tylko zdziwienie i złość. – Więc przyjeżdżaj. Będziesz się tłumaczył tutaj.
– Wyjeżdżam.
Rozłączyła się. Gdy Maksym jechał, Wiktoria otworzyła furtkę, weszła na posesję i zamknęła ją za sobą od środka. Torby zostały na zewnątrz. Nadieżda Wasiljewna oburzona zapukała w metalową ramę. – Co ty wyprawiasz?
– Wchodzę do swojego domu.
– A my?
– Czekacie na Maksyma i decydujecie, dokąd pojedziecie dalej.
Inga wróciła od sąsiadki z dziećmi i zaczerwieniła się. – Nawet na podwórko nas nie wpuścisz?
– Nie.
– Mam bilety! Wzięłam urlop!
– Zrobiłaś to po mojej odmowie.
– Bo myślałam, że się uspokoisz!
Wiktoria spojrzała na nią spokojnie. – W tym tkwi cały problem. Nie usłyszałyście „nie”. Usłyszałyście „póki można naciskać”.
Inga gwałtownie się odwróciła, wyjęła telefon i zaczęła do kogoś dzwonić. Nadieżda Wasiljewna chodziła wzdłuż płotu, głośno wzdychała, to błagała, to oskarżała. Dzieci zmęczone usiadły na torbach. Wiktorii było ich żal, ale litość nie zmieniała najważniejszego: dorośli przywieźli je celowo, by zasłonić się nimi przy furtce.
Po półtorej godziny przyjechał Maksym. Wysiadł z samochodu szybko, nawet drzwi zatrzasnął głośniej niż zwykle. – Mamo, co to jest? – zapytał.
Nadieżda Wasiljewna natychmiast zmieniła wyraz twarzy. – Synku, chciałyśmy po dobroci. Wiki nas nie wpuszcza. Dzieci trzyma przy drodze.
Maksym spojrzał na torby, na Ingę, na dzieci, potem na żonę. Wiktoria nic nie powiedziała. Ważne było dla niej, co zrobi sam. – Mamo, Wiki wam odmówiła – powiedział w końcu.
Nadieżda Wasiljewna zbita z tropu zapytała: – Jesteś po jej stronie?
– Jestem po stronie zdrowego rozsądku. Nie można przyjeżdżać z rzeczami, gdy gospodyni powiedziała nie.
Inga wybuchła. – Maksym, ty normalny? To twoi siostrzeńcy!
– Dlatego podwójnie przykro mi, że się nimi zasłaniacie.
Młodszy chłopiec podniósł głowę. – Mamo, jedziemy do domu? Inga natychmiast przytuliła go do siebie. – Widzisz? Dziecko jest zdenerwowane!
Wiktoria otworzyła furtkę i wyszła do nich. – Dziecko jest zdenerwowane, bo dorośli obiecali mu cudzy dom. Nadieżda Wasiljewna spojrzała na syna z oburzeniem. – Maksym, powiedz jej! Jesteś mężczyzną w rodzinie!
Uśmiechnął się zmęczono. – Mamo, być mężczyzną to nie znaczy rozdawać to, co nie należy do ciebie.
Ta fraza zmieniła wszystko. Twarz teściowej stwardniała. Zrozumiała, że syn nie będzie otwierał furtki swoim kluczem. Tym bardziej, że klucza nie miał: Wiktoria dawno przestała zostawiać zapasowy komplet po incydencie, gdy Nadieżda Wasiljewna przyjechała bez zapowiedzi i „po prostu przewietrzyła dom”, przestawiając część rzeczy według własnego uznania.
– Czyli jestem ci obca – powiedziała teściowa. Maksym spojrzał na nią ze zmęczeniem. – Mamo, nie trzeba. Sama do tego doprowadziłaś.
Inga wezwała taksówkę do najbliższego hotelu w miejscowości. Miejsca nie znalazły się od razu, a cena wyraźnie jej nie przypadła do gustu. Chodziła po drodze, rozmawiała z recepcjonistką i rzucała na Wiktorię wściekłe spojrzenia. Nadieżda Wasiljewna siedziała na torbie w milczeniu. Dzieci piły wodę i bawiły się patykiem przy poboczu.
Gdy w końcu przyjechał samochód, Wiktoria pomogła włożyć dziecięcą hulajnogę do bagażnika. Inga wyrwała ją z jej rąk. – Nie udawaj dobroci.
– Nie udaję. Dzieciom jest niewygodnie czekać przez decyzje dorosłych.
Inga nic nie odpowiedziała. Przed odjazdem Nadieżda Wasiljewna podeszła do Maksyma. – Jeszcze pożałujesz. Nie sprzeczał się. – Być może. Ale dziś po raz pierwszy nie żałuję, że nie przemilczałem.
Samochód odjechał, wzbijając kurz. Przy furtce zrobiło się cicho. Anfisa Grigorjewna wyjrzała zza płotu. – No co, odbiliście się? Wiktoria uśmiechnęła się zmęczona. – Póki co tak.
– Dobrze zrobiłaś. Raz wpuściłam siostrę na tydzień. Potem przez trzy lata mówiła, że ma tam swój ulubiony grządek. Cudze dobro szybko staje się swoim, jeśli właściciel milczy.
Maksym stał obok i patrzył na zamkniętą furtkę. – Przepraszam – powiedział, gdy sąsiadka odeszła. – Naprawdę nie myślałem, że przyjadą.
– A co myślałeś?
– Że pomarudzą i się uspokoją.
– Bo wcześniej ustępowałam.
Skinął. – Tak. I ja z tego korzystałem. Nie specjalnie, ale korzystałem.
Wiktoria otworzyła furtkę i weszła na podwórko. Maksym poszedł za nią. Dom przywitał ich zapachem drewna, kurzu i zeszłorocznych jabłek, które Wiktoria jesienią przechowywała w skrzynkach na werandzie. Otworzyła okna, sprawdziła wodę, przeszła się po pokojach. Sypialnia babci była nietknięta: narzuta na łóżku, komoda z starannie ułożonymi chustami, fotografia Rasy Stiepanowny na półce. Wiktoria zatrzymała się w progu.
– Ingę chcieli tutaj zakwaterować – powiedziała. Maksym podszedł bliżej, ale nie wszedł. – Rozumiem.
– Nie, nie rozumiesz. Dla nich to tylko pokój. A dla mnie miejsce, gdzie babcia ostatnie lata czytała listy, przechowywała zdjęcia, czekała na mnie w piątki. Nie mam obowiązku zamieniać tego w sypialnię dla ludzi, którzy nawet nie zapytali.
Maksym milczał długo. – Napiszę na czacie sam – powiedział w końcu. – Wyraźnie. Żeby nikt więcej nie dyskutował o przyjazdach.
– Napisz.
Wyjął telefon i przez kilka minut pisał wiadomość. Wiktoria nie podpowiadała. Ważne było, żeby to były jego słowa.
„Rodzino, piszę raz. Dacza należy do Wiktorii. Decyzje o gościach podejmuje ona. Nie będę nikogo zapraszać bez jej zgody i nie będę popierał prób samowolnych przyjazdów. Dzisiejsza sytuacja z mamą i Ingą była niedopuszczalna. Szanujmy cudzą własność i cudze granice”.
Wysłał i pokazał żonie ekran. Wiktoria przeczytała. – W porządku.
– Tylko w porządku?
– Jak na pierwszy raz – dobrze.
Maksym zaśmiał się cicho, ale śmiech szybko zgasł. Odpowiedzi w czacie posypały się niemal natychmiast. Leonid napisał: „Rozumiem”. Jurij Pietrowicz postawił krótkie: „Słusznie”. Inga opuściła czat. Nadieżda Wasiljewna nic nie odpowiedziała.
Następne dwa tygodnie nie były łatwe. Teściowa nie dzwoniła do Maksyma, ale przekazywała przez krewnych, że „syn wpadł pod pantofel”, „Wika wszystkich poróżniła”, „dacza stała się twierdzą”. Inga wrzucała zdjęcia z hotelu z podpisami o „zepsutych wakacjach”, ale szybko przestała, gdy kilka osób zapytało, dlaczego pojechała tam, gdzie jej nie zapraszano.
Maksym chodził ponury. Nie dlatego, że złościł się na Wiktorię, ale dlatego, że po raz pierwszy zobaczył własną rodzinę z boku. Było mu wstyd za matkę, siostrę, za siebie. Pewnego wieczoru sam zaczął rozmowę. – Przypomniałem sobie, jak mama w zeszłym roku powiedziała Leonidowi, że może trzymać u nas na daczy łódkę.
Wiktoria oderwała wzrok od książki. – I milczałeś.
– Tak. Myślałem, że miejsca wystarczy.
– A potem prosiłam go, żeby zabrał tę łódkę przez dwa miesiące.
– Pamiętam.
– Maksym, nie jesteś zły. Ale zbyt często uważasz moją cierpliwość za wspólny zasób.
Usiadł obok. – Nie chcę już tak.
– Zobaczymy po czynach.
A czyny pojawiły się szybko. Na początku czerwca na daczę niespodziewanie przyjechał Leonid. Sam, bez żony, bez rzeczy, z pudełkiem wkrętów i nową zasuwą do szopy. – Nie na odpoczynek – powiedział, podnosząc ręce, gdy Wiktoria otworzyła furtkę. – Maksym mówił, że drzwi do szopy źle się zamykają. Naprawię i pojadę.
Wiktoria przyjrzała mu się uważnie. – Sam zdecydowałeś?
– Sam. I chciałem przeprosić. Też pisałem na czacie tak, jakby wszystko było już ustalone. To było nie w porządku.
Leonid naprawił drzwi, wypił kompot na werandzie i rzeczywiście wyjechał po godzinie. Bez próby pozostania, bez aluzji, bez urazy. Po nim przyjechał Jurij Pietrowicz. Przywiózł sadzonkę porzeczki i powiedział: – Rasa Stiepanowna, niech jej ziemia będzie lekka, taką lubiła. Posadzisz, jeśli zechcesz. Nie zechcesz – oddaj sąsiadce.
Wiktoria niespodziewanie się wzruszyła, ale tylko przesunęła palcami po liściach i skinęła. – Posadzę. Teść pomógł wykopać dół, potem usiadł na ławce przy domu. – Nadia jest u nas ciężka – powiedział bez wstępu. – Całe życie przyzwyczajona decydować za wszystkich. Ale ty dobrze zrobiłaś. Gdybyś wpuściła, potem jeździliby tak co roku.
– Mówił jej pan to?
– Mówiłem. Ona mnie źle słyszy, gdy już wszystko wymyśli.
Odjechał wieczorem, zostawiając po sobie nie hałas i bałagan, a starannie podlaną sadzonkę i dziwne uczucie wsparcia.
